昨夜投宿在这山间的小客栈，木板墙，纸窗棂。老板是个寡言的中年人，点一盏煤油灯领我上楼，脚步落在吱呀作响的木梯上，回声在整栋房子里荡着。屋里陈设简单，一床，一桌，一椅，墙角立着个半人高的青瓷瓶，插着几枝早已干透的、叫不出名的野草，倒有一种固执的、风干了的姿态。推窗望去，夜色浓得化不开，山形是更浓的一团墨，沉沉地压在窗前，只听得见不知名的虫声，唧唧啾啾的，忽远忽近，织成一张细密的网，将人温柔地罩在里面。枕着这山声虫鸣，竟睡得格外沉。
清晨是在一片湿漉漉的喧哗里醒来的。那声音，初听像是千百匹极细的丝绸，在风里不停地抖动着，沙沙的，绵绵的，无休无止。推开窗，才知道是下雨了。雨不算大，却密得很，一根一根的，斜斜地、亮晶晶地，从灰白的天幕里直挂下来，将眼前的整座山、整片林子，都笼在一层半透明的、颤巍巍的纱里。空气是沁凉的，吸一口，直透到肺腑深处，带着树叶、泥土和岩石被雨水唤醒后，那股子清冽又微腥的、蓬勃的气味。
我忽然起了一个孩子气的念头——这样的雨，不出去走走，像是辜负了什么。便戴了顶宽边的旧帽子，也不撑伞，就这样走进雨里去了。
管理员 #1 1个月前
我忽然起了一个孩子气的念头——这样的雨，不出去走走，像是辜负了什么。便戴了顶宽边的旧帽子，也不撑伞，就这样走进雨里去了。